Feriennotizen 24/07/10

Der Platz auf der Nordseite der Kirche ist leer. Weit und breit keine Gitanes, die den Touristen ein billiges Medaillon der Sainte Sarah in die Hand drücken, um den Überrumpelten dann Vergangenheit und Zukunft aus der Hand zu lesen. Verschwunden auch die kleinen Buben, welche in zu grossen Schuhen mit einem platten Fussball spielten, “Non” sagten, wenn ein Touristenkind mitmachen wollte und auf ein “Pourquoi pas?” antworteten “C’est la vie.”
Keine der fahrenden Frauen hütet heute die Kerzen in der Krypta und steht der hölzernen Heiligen bei, wenn sie tausendmal berührt, geküsst und geblitzt wird.

(Aus dem Fotoalbum 2006)

Ein Band mit einem Mix “Clayderman-Starlight Express” berieselt das Kirchenschiff, zum Flüchten.
Das kleine Restaurant, in welchem die Gitarrenspieler früher nach Lust und Laune und meisterhaft spielten ist einem Kleiderladen gewichen. Der Ersatz für die verschwundenen Musiker knorzt mit viel Verkabelung und Bier an ihrem “Flamenco”. Die Tagestouristen klatschen und ich werde völlig trübsinnig.
Hoffentlich sind sie nur an die Demonstrationen nach Paris gefahren, denke ich.
Nicht, dass ich in den vergangenen 37 Jahren, in welchen ich das Städtchen regelmässig besuchte, je mit einem Zigeuner oder einer Zigeunerin ein Wort gewechselt hätte. Obwohl ich den Frauen auf dem Kirchenpaltz oft begegnete und einige mit der Zeit vom Sehen kannte, versuchten sie nie, mir aus der Hand zu lesen. Etwa vor zwei Jahren, als eine der alten einen noch etwas belämmerten Kunden verabschiedete, schaute sie mich kurz an und zwinkerte mir zu.

In einigen Berner Schulen hat sich der Elternrat bereits für “Schwingen statt Peace-Maken” eingesetzt.
Endlich muss doch Schluss sein mit der feminisierten Schule!

Frau C. wünscht König William Kilian I.
alles Gute und besonders eine liebe Frau, die ist, wie das Diemtigtal.

Neuer Ausblick

Nach sechzehn Jahren verlasse ich das Büro im engen Altstadthaus mit der Wendeltreppe. Nicht nur die einzigartige Beleuchtung, der Blick auf die Gasse, die Touristenströme aus aller Welt, die Marktstände, die Strassenmusik und die Fasnachtsumzüge werde ich vermissen. Es wird unter meinem neuen Bürofenster auch keine Beizentische mehr geben mit Gästen, die, ohne es zu wissen, mir die persönlichsten Sachen erzählen. Als Mithörerin habe mich immer diskret verhalten, mich nie aus dem Fenster gelehnt um von oben in die Gespräche einzugreifen, obwohl ich zu diesem oder jenem schon etwas hätte sagen können.
In der langen Zeit in diesem Haus bin ich ein Teil davon geworden, versuchte immer, etwas zu verbessern oder noch hoffnungsloser: etwas zu verschönern. (Die Türangel quitscht seit Tagen erbärmlich nach Öl).
Nun ziehe ich mit Tastatur, Telefon und Maus über die Strasse ins neue Büro im Haupthaus, von mir “Mutterhaus” genannt. Seit 1794 ist “meine” Institution dort untergebracht. Aus dem Bogenfenster im dritten Stock sehe ich nun auf ein Dach mit Türmchen und in den Himmel.

Auch Familie Hausmeister zieht an diesem Wochenende um: vom 14. in den 12. Stock in eine grössere Wohnung. Gerade hat die Familie 40 weisse Frotée-Waschlappen mit dem Signet “Westside” geschenkt erhalten. Zum Glück gibts ab Sonntag mehr Platz im Schrank, und ein Weisser Elefant dieser Art kann ja gut geteilt werden;-)

Wenn in den letzten Julitagen zur Fête de la Madeleine* die Stiere durch die Strassen getrieben werden, in den Courses Camarguaises die regionalen raseteurs um die Goldene Palme kämpfen und eine Corrida der nächsten folgt, dann kümmert sich auf dem Delta niemand mehr um die internationale Politik. (Auch die Fussballschlappe wird mit dem Gruss “Viva Espagna” anstelle von “Bonjour” lässig abgetan, schliesslich hat OM gegen Catagna 2:0 gewonnen.)
In mindestens 15 regionalen Arenen werden Ohren abgeschnitten, sowohl von ausländischen, als auch von einheimischen Matadoren. Heute eröffnet der Newcomer Alberto Aguilar, noch ein richtiges Bubi, die Fête in Beaucaire. Im regionalen Käseblatt lese ich: “Le chant des cigales unterstützt den Rhythmus des linkshändigen Kampfes mit dem Stier”. Der Toro erhält zu Beginn drei Speere von den Picadores verpasst. Das Tier stammt aus der Zucht von Antonio Lopez Gibaja. Antonio liefert für diese Eröffnungs-Corrida 6 Stiere: 590, 530, 520, 540, 585 und 575 Kilo schwere Prachtstiere. Das sind 3340 kg Fleisch für die Armen und 2 Ohren für Albertli.

Um die sechs Kolosse zu bodigen, braucht es allerdings 12 Begegnungen mit den Lanzenreitern auf ihren wattierten Pferden. Der erste Stier stösst einen samt Pferd zu Boden und nimmt sich flink Zeit, den Eingeklemmten mit spitzen Hörnern zu bearbeiten. Das Trachtenhütchen ist futsch und auch die widerhakigen Speere liegen im Sand. “Hilfe” winkt das weisse Reiterhändchen unter dem Schlachtross hervor. Ich frage mich, wie und wo Matadore ihre abgeschnittenen Stierohren aufbewahren. Öffnet man Fans und Freunden den Gefierschrank? Keine Ahnung.
Es finden überall vor den Arenen Demos gegen den Stierkampf statt. Solange Menschen Menschen quälen, sieht die Blogk-Familie schwarz für die schwarzen Stiere.
Für die Katalanen, welche den Stierkampf “mise à mort” einige Tage später tatsächlich gesetzlich verbieten, sparen die Befürworter nicht mit Spott und Hohn. Ha, die Katalanen, diese Beschmutzer des spanischen Nests, sind selber schuld, wenn in den Arenen von Barcelona kein Geld mehr gemacht wird. Von wegen Tierliebe, hier gehts doch nur um Politik.

Ich kenne mich: die Fötis werden nachgeliefert!

Nicht verwunderlich, dass mein erstes und einziges Papiertaschentuch (Enkelglace) in die schwarze Shirtwäsche gerät. Wie Kletten hängen die Fuseln am Feinen. Jeden Sommer vor den Ferien suchen mich die grössten Zweifel heim, ob ich überhaupt verreisen soll. Gibt es nicht gerade jetzt eine Menge zu erledigen? Wäre es nun nicht besonders schön in der aufgeräumten Wohnung und dem gejäteten Garten? Was, wenn irgend etwas schief geht? Habe ich alles Nötige dabei? Auch einen Hammer, damit ich die Autoscheibe einschlagen könnte, falls die Elektronik aus irgend einem Grund – Mashallah – ausfallen sollte?
Ich besorge noch eine Zeltleine mit Schnurspanner, dann hätten wirs. Hausmeisters machen zusammen mit mir Ferien, aber noch klemmt das Garagentor, die Brandklappe in Frau R.s Badezimmer konnte wieder geöffnet werden, die Sonnenstore bei W.s wird auch repariert, so wie das WC des angesäuselten Vietnamesen. Und da ist noch der Zwist in der Waschküche zu schlichten. Frau C. verlangt von Frau F. dass sie sich anpasst an die Regeln in diesem unserem Land punkto Reservemaschine und überhaupt. Die Reserve stehe für Frau C.s Defekte. Frau F. sieht das anders und braucht die Reserve für ein Zwüschedürewöschli, was Frau C. in höfliche Rage bringt.

Irgendwie schaffen wir es immer, in diesem sandigen, windigen, salzigen Platz anzukommen und auf dem Delta für einige Wochen abzuhängen – zu “tschillen”, wie das in Berndeutsch heisst.

Einen schönen Sommer!

(Vorgesetzter zu seiner nun pensionierten Mitarbeiterin)

Sändle, bringsch mer o eine?
Hie, Pädu, trink e Yogi-Drink, du hesch doch gärn Mocca. S’isch gsünger aus Bier.
Kuul, Yogi-Drink mit Nussgipfu! Chum, Core, nimm o eine, da treit sicher nid uuf.

I ga i Chäuer no ga reiche. Wini gseit ha: Sisch doch besser, we mene biuiger git, aus dass er no ablouft. Himbeer isch usverchouft, aber Öpfu u Mocca hets no.

Schöni Ferie!